jeudi 31 décembre 2009

Uchrospective 2009

Allez, faisons-nous plaisir, une petite rétrospective pour l'année sur le point de s'achever (dans un univers parallèle).
Je ne signale ici que les faits marquants.

Janvier
11 : Un tireur fou tue 49 personnes dans un supermarché bondé à Dallas en se postant dans les coursives réservée à la surveillance de la clientèle. Il est finalement abattu par les policiers.

Février
19 : un homme militant pour les droits de l'homme en Chine s'immole par le feu devant Barack Obama, au cours de sa visite au Canada.
27 : Tempête de neige historique dans le sud du Québec. Près de 90 cm à Montréal, et plus d'un mètre dans l'Outaouais. Le maire de Montréal critiqué pour sa gestion de la crise. On compte 15 morts dans la métropole.

Avril
11 : (un peu de People...) Une totale inconnue, Susan Boyle, insulte copieusement le public de l'émission "Britain's got talent", qui la huait, avant d'en venir aux mains avec le jury particulièrement odieux avec elle. La vidéo est vue sur internet plus de 100 millions de fois. Boyle écope de trois mois de prison fermes pour le bris de la mâchoire de Simon Cowell.

Juin
16 : Après 4 jours d'incertitudes et de tensions, Mir Hossein Moussavi remporte les élections présidentielles en Iran. Son premier geste fort est l'annonce de la reprise des relations diplomatiques avec Israël.
25 : Michael Jackson tombe dans le coma après une injection de Propofol par son médecin personnel. Il n'en ressortira qu'un mois plus tard. La tournée qu'il devait faire est repoussée à 2010.

Août :
25 : décès de Nelson Mandela, à l'âge de 91 ans. Le Prix Nobel de la Paix 1993 a passé 27 ans en prison avant de devenir président de la République Sud-africaine de 1994 à 1999. Mais la disparition de ce personnage historique est médiatiquement reléguée au second plan par la mort de Bono, le célèbre chanteur-businessman du groupe planétaire U2 dans un accident d'avion le 26 août.

Octobre :
10 : scandale des pots de vins à la mairie de Montréal. Gérald Tremblay se retire de la course à la mairie. Louise Harel remporte facilement les élections quelques semaines plus tard. Après enquête, Tremblay est lavé de tout soupçons. Il ne savait pas ce qui se passait. Personne ne savait. On ne sait d'ailleurs toujours pas ce qui a provoqué ce scandale.

Novembre :
22 : Destruction spectaculaire de la Joconde, au Louvre, par un obscur groupe extrémiste féministe.
28 : Début du "nasagate". Un courriel piraté d'un chercheur de la Nasa tend à prouver que l'exploration spatiale n'est qu'une vaste escroquerie visant à vider les poches des contribuables. Les groupes militant depuis des années pour dénoncer les mensonges des scientifiques (qui prétendent être capable d'envoyer des hommes dans l'espace, la bonne blague) relaient l'information. Obama annonce l'ouverture d'une commission d'enquête pour calmer les esprits. À suivre en 2010.

Décembre :
20 : la Chine décide de liquider une grande partie de ses Bons du Trésor américains. Coup de tonnerre dans le monde financier. Les bourses s'effondrent. Finalement, la crise qui n'avait pas eu lieu début 2009 arrive quand on ne l'attendait plus. Et en beauté.

jeudi 24 décembre 2009

CO2 : le retour des Indulgences

Depuis quelque temps, en cette époque fumeuse d'enjeux climatiques (enjeux pour les deux camps... je vous laisse le soin de situer la fumisterie, soit du côté des climato-sceptiques, soit des pro-GIEC...), on peut trouver sur internet des organismes qui vendent en ligne des "certificats de compensation carbone", alias "crédits- carbone", aux particuliers (comme vous et moi) qui ressentiraient un malaise de type dissonance cognitive entre ce qu'ils prêchent et ce qu'ils font.

Caveat lector (fais gaffe, l'internaute !) : je ne remets pas en cause la pertinence d'un tel système de compensation. Comme l'écrit l'un des sites que j'ai visités : " Mieux vaut réduire ses émissions de CO2. Mais pour les émissions qui restent : faut-il ne rien faire du tout ? "
Bien sûr, vu comme ça.
Mais c'est difficile de ne pas faire le parallèle entre cette pratique de rachat de la pollution physique qu'implique notre "humble" existence sur Terre, et le système des Indulgences (rachat de la pollution morale).
Pour rappel : dans l'Église catholique romaine, l’indulgence (du latin indulgere, « accorder ») est la rémission totale ou partielle devant Dieu de la peine temporelle encourue en raison d'un péché déjà pardonné (réf. Wikipédia:Indulgence).

Quand on voit ça :


et ça (certificat d'indulgence accordée en 1521) :


on ne peut pas s'empêcher trouver des airs de famille à ces deux façons "d'absoudre" un comportement "moralement" condamnable (voir Wikipedia:Morale).

Mais bon, il fallait bien faire quelque chose. À tout problème, il y a une solution. Du moins, une justification, une pirouette sémantique.
Les organismes qui récoltent l'argent pour notre paix morale l'utilisent, disent-ils, pour financer des actions concrètes de lutte contre les émissions de CO2 : reboisement, ingénierie, transport etc.
Bien ! Bravo !
Mais alors, qu'elle est la différence entre ça et la notion classique de "don" qu'on connaît depuis longtemps ? Ceux qui font un don à Médecins Sans Frontières reçoivent-ils un certificat attestant qu'ils ont sauvé un, deux ou trois enfants et demi ? Comparaison vaseuse, je l'admets. Vaseuse car les donateurs "classiques", même si la culpabilité les motive peut-être un peu, n'ont certainement pas l'impression de racheter la mort d'un enfant par la survie d'un autre. Alors que pour les "compensations carbone", on calcule ce qu'ON rejette et ON rachète ce qu'ON estime être de trop. Y a des maths, là-dedans. Comme pour les indulgences, avec leurs listes d'épicerie et leur "valeur de marché". On faisait des crasses, on évaluait quelle bonne action pouvait les compenser, et on payait le prix estimé de cette "charité" plutôt que de vraiment la faire.

Enfin, ce qui m'embête le plus : admettons que les gens prennent ce système à cœur, c'est à dire que tous payent vraiment de quoi faire baisser leur "bilan carbone" quand leurs émissions sont à la hausse, alors on se retrouve avec une sorte de bilan comptable où le passif (les tonnes émises), aussi concret que peux l'être un tas de charbon huileux, se trouve balancé par un actif (achat de compensations) qui, lui, reste hypothétique, intangible, comme une promesse de politicien.
Mon voisin achète un gros 4x4 et en contrepartie il finance la plantation de cent arbres. Mais les arbres, ça prend du temps à pousser, ça peut crever (à cause de la pollution), ça peut être coupé vingt ans plus tard par un marchand de papier etc., alors que les 50 tonnes de CO2 pétées par le 4x4 sont bel et bien là-haut, dans l'atmosphère.
Et comme la population mondiale, dans son ensemble, a tendance à s'enrichir (EN MOYENNE) grâce à la sacrosainte croissance économique, et que cette richesse matérielle ne prend son sens que dans la consommation, donc dans la production, donc dans la consomption de ressources fossiles (c'est pas demain la veille que 100% de la croissance se fera sur des énergies non émettrices), le décalage entre les émissions de plus en plus abondantes de G.E.S. et les actions "physiques" nécessaires à les compenser ne cessera d'augmenter... ce qui faussera la donne, un peu comme une bulle financière ou immobilière, jusqu'à la rupture soudaine du montage virtuel, quand on découvrira que les effets pernicieux de ce système d'indulgences seront peut-être supérieurs à ses effets vertueux.

Quelques exemples de paniers d'achat de tonnes de carbone (à stocker dans son jardin) :

mercredi 23 décembre 2009

Noël, ou le juke-box cassé

Tout d'abord, je tiens à dire que je n'ai rien contre Noël. Le symbole religieux (la crèche et toute la smala dans l'étable), l'alibi commercial (le design cocacolique de "Santa Claus"), le développement de la psyché des enfants (Bruno Bettelheim), la substitution à de très anciens rites autour du solstice d'hiver etc. : toutes ces interprétations me vont, je ne critique pas, car je considère Noël comme une facette de la foisonnante culture humaine.
Là où ça ne va plus, c'est justement que cette facette, le temps de quelques semaines, devient un crédo monolithique, un truc ultra formaté vidé complètement des interprétations sus-citées.
Le monde entier (paraît-il) se retrouve dans Noël et ses "valeurs". Oui, le monde se retrouve... mais parqué dans l'équivalent culturel d'un placard à balais.
Il suffit de faire un tour dans les magasins de Montréal (et ça dure depuis bientôt un mois !) et qu'est-ce qu'on entend ? LES MAUDITES MÊMES CHANSONS, interprétées, ré-interprétées, ré-réadaptées à toutes les sauces, mode country, rock, R&B, a capella, reprise de x, de y etc.
"What Child is This" sur l'air de Greensleeves (belle mélodie mais... je n'en peux plus !), "Let it snow ! Let it snow ! Let..." (pitié !), "Jingle bells" et son cousin "Jingle bell rock", "We wish you a merry Christmas", "Silent night" et trois ou quatre autres chansons, guère plus, s'approprient l'espace sonore comme des dictatures musicales ou, pire, comme ces techniques modernes de tortures par la répétition.
Le pire, la crème de la crème, l'aberration, l'horreur intégrale : "Happy Xmas (War is Over)" de John Lennon. Dire que cette chanson était, comme son titre l'indique, un hymne pacifiste en rapport avec la guerre au Vietnam et sa fin (imminente, concrétisée ou souhaitée, je ne sais plus)... C'est maintenant devenu un hymne de supermarché, un cantique de magasins de fringues, une rengaine qui nous martèle l'oreille pendant qu'on fait nos achats de Noël dans la frénésie consumériste et le stress qui va avec. Pauvre Lennon ! Une chanson de paix utilisée pour faire vendre des gadgets fabriqués dans des sweat shops... M'enfin, l'homme était lui-même un sacré produit marketing, alors l'hypocrisie de la chose ne l'aurait peut-être pas effleuré...
Il y a certainement des centaines de chants de Noël, alors pourquoi fait-on tourner en boucles les mêmes ? Serait-ce qu'il faut OBLIGATOIREMENT passer des trucs reconnaissables pour la clientèle, car diffuser un air inconnu serait aussi grossier que de proposer une nouvelle représentation du Père Noël (genre maigre et vêtu de vert, sans barbe et avec de longs cheveux noirs et un sac à dos fluo) ?
Il y a certainement des dizaines de millions de chansons sur Terre. On n'en entendra jamais 1%. Mais avant Noël, faut se farcir les dix mêmes. Pendant un mois.
Faut se plier aux mêmes rituels commerciaux. Faut se taper les "ho ho ho !" à n'en plus finir du bonhomme Coke, les mêmes films médiocres à la TV (avec l'étable et tout), entendre les mêmes lieux communs sur l'esprit des fêtes.
Heureusement que le milliard de Chinois et le milliard d'Indiens et le milliard de Musulmans ne rentrent pas avec nous dans ce placard à balai culturel... Quoique... ils sont peut-être aussi en passe d'adopter les mêmes "standards" que nous, commerce international oblige.

Feliz Navidad !

lundi 21 décembre 2009

Quelques photos de l'ère argentique

Quelques photos prises entre 1985 et 1995, numérisées ensuite. Des lieux secrets.






mardi 15 décembre 2009

La Route (The Road), ou comment foirer un film

S'il est un livre qui n'a aucune musicalité, aucune mélodie dans l'enchaînement des mots, c'est bien La Route (The Road).
Son style minimaliste, haché menu, saccadé, bref et lourd comme une sentence de mort possède un rythme, une cadence, et rien d'autre : tambour syncopé pour décrire le monde agonisant dans l'horreur barbare ; un battement binaire pour les cœurs des personnages centraux, le père et le fils. C'est sa seule musique, un squelette de musique, sans chair autour.
La Route - le film - nous propose de belles images grises, sales et cadavériques, telles que les évoque le bouquin. Mais la musique ajoutée ! Quelle erreur ! Du caramel sur le squelette !
Les notes de piano gentillettes démentent - démontent - complètement le visuel. Le pathos est atrocement imposé, ce qui se traduit par un retrait du spectateur devant cette contradiction. On n'est pas dedans, on ne peut pas être dedans. L'ambiance est légère la plupart du temps, car la musique le demande. "Attention, le gamin crève de faim mais le piano gnan-gnan nous dit que c'est pas si grave, c'est beau la souffrance et de toute façon ce n'est qu'un film et vous êtes dans un cinéma au chaud la panse pleine".
La musique, c'est comme une voix off. Elle n'est pas toujours nécessaire, et parfois elle dit n'importe quoi, ou se contente de nous décrire l'évidence, au risque de nous agacer.
Film merdique, donc, et pourtant ! Si on en enlevait TOUTE la musique, pour ne laisser qu'une trame sonore minimaliste - bruits de boue sous les pieds, craquements des arbres, grondement du feu, cris atroces dans la nuit, toux rauques, reniflements, gémissements, silences immenses comme les paysages - ce film prendrait une autre dimension. Comme le livre.

dimanche 13 décembre 2009

Il faut sauver le soldat Planète !!

S'il y a une expression qui me déglingue au plus haut point, c'est bien celle-ci : SAUVONS LA PLANÈTE !
Quand on voit cette phrase sur :
- des sacs réutilisables de magasins de fringues,
- des pubs vantant le mérite écologique de barres de céréales "bios",
- des descriptions de campagnes "super cools" genre "ramassage de bouchons de tubes de dentifrice pour les mettre dans une cuve qui sera exposée dans un centre commercial" pour "sensibiliser" le monde à l'importance de SAUVER LA PLANÈTE,
- et d'autres trucs aussi idiots, mercantiles et hypocrites,
on se dit qu'on est mal barré. Ou pour le moins que le barreur n'a rien compris à rien, et que le bateau va tourner en rond jusqu'à épuisement.

Il n'y a rien de plus... prétentieux, stupide, ou carrément cynique que cette expression.
Ou alors c'est que les gens sont vraiment aussi ignorants du monde que l'étaient leurs ancêtres lointains. Ils se croient en dehors, dans une espèce de sphère divine intouchable.
La planète n'en a rien à foutre de l'écologie et des autocollants sur les pare-brise pour la sauver. La planète, ce n'est pas Willy, ni un club de foot. Ni le soldat d'un film à gros budget. La planète, c'est une grosse boule de roche qui pèse grosso modo six mille milliards de milliard de tonnes, qui est recouverte d'une très très mince pellicule d'air, d'eau, de vie - la biosphère, qu'on peut imaginer comme une couche de moisissure sur un rocher, sauf que l'échelle donnerait plutôt une couche d'un millimètre (un rognure d'ongle) sur un roc de la taille d'un camion, avec des humains gros comme des microbes.
Cette pellicule est fragile, extrêmement fragile, et à tout moment - à l'échelle cosmique du temps - elle pourrait être soufflée et évaporée comme un flocon de neige devant un feu de forêt. Ce n'est pas arrivé depuis la genèse de la Terre, c'est pour cela qu'on est là, coincé entre deux mondes - la roche sans vie et le vide atrocement glacial de l'espace. Comme des têtards dans une flaque d'eau, en pleine cagne l'été, sans rivière à des kilomètres à la ronde, sur un chemin craquelé de sécheresse.
Imaginez les têtards dire : "Sauvons la flaque d'eau" avec autant de conviction que ceux qui parlent d'écologie parce que c'est la mode et qui l'instant d'après s'intéressent beaucoup plus aux ragots "people" - eh oui, le lifting de Paris Hilton est assurément plus critique que l'avenir de l'humanité. "Oh le rabat-joie ! On peut bien s'amuser et prendre plaisir à la vie", me direz-vous. Oui, bien sûr. C'est la somme de ces milliards de plaisirs, de ces milliards de petits "je m'en fous" qui appesantit les civilisations quand le radeau fuit alors qu'il va peut-être falloir nager...

SAUVONS L'HUMANITÉ, devrait-on dire.
Car la "planète" n'existe pas. Pas plus que la route n'est le voyageur. Le pire - le plus vexant, peut-être - c'est que l'humanité n'est même pas en mesure de faire disparaître la vie de ce roc perdu. Elle s'accroche, la vie. Des catastrophes MAJEURES l'ont mise à mal, mais ça a redémarré, au bout du compte. Au prix d'extinctions massives.
On n'en est pas là. Et l'humanité ne disparaîtra pas si vite que ça, même si le climat devenait moins clément pour elle pendant quelques millénaires.
Le devenir de l'espèce humaine est celui de toute espèce : s'éteindre naturellement ou violemment. SAUF.... sauf si elle est vraiment intelligente. Sa SEULE chance serait de se disséminer dans l'univers. Mais pour cela il faut une civilisation technologique de plus en plus avancée, et en même temps des ressources énergétiques massives et contrôlables, et l'envie de le faire. Avoir les moyens et être visionnaire.
Le possible réchauffement climatique me permet de douter des chances de l'humanité de quitter son berceau - sa planète, celle qu'il "faut sauver" pendant les pubs d'un Reality Show.
Quand on voit l'impact global du moindre tressautement économique, d'un misérable virus de grippe, et l'ahurissante faculté qu'on a de ne pas savoir tirer des leçons du passé, ça laisse perplexe. On bouffe des ressources à gogo, pour ... rien !! Non, pas pour rien : pour se reproduire et consommer, sans but autre que personnel, sans vision globale sinon la cupidité des transnationales. Bouffons les noix de cocos à s'en faire péter la panse, brûlons les cocotiers pour chauffer la plage pendant qu'on danse, le soir, tuons toutes les chèvres pleines même si ce sont les dernières et oublions que nous sommes sur une île. Faut pas penser "négatif".
Une humanité affaiblie, avec une énergie de plus en plus chère, et une vision aussi étroite que celle de singes savants - les religions, la superstition, l'incompréhension et surtout l'incapacité totale de penser à long terme - et voilà une espèce qui a atteint ses limites, et des générations à venir qui se diront "a-t-on loupé quelque chose ?" et qui perdront leur temps et leurs forces à s'adapter à la planète changeante alors que cette étape aurait dû être franchie depuis des millénaires.
Si Colomb avait laissé le feu brûler les voiles, ou les rats ronger les mats à mi-chemin de son périple, ou regardé sans rien faire son équipage s'engraisser et s'entre-tuer, aurait-il accosté le nouveau monde?
Ceux qui pensent que l'humanité saura faire face le moment venu, qu'elle s'est toujours adaptée et qu'elle sortira plus forte de la crise, ceux-là sont horriblement optimistes, résolument aveugles, et leur déni n'a d'égal que leur nombrilisme. Ils balancent ces idées - on s'adaptera - en sachant bien qu'ils ne seront plus là dans cent, cinq cents ou cinq mille ans, quand les choix actuels auront - peut-être- compromis définitivement l'avenir de ces milliards d'humains à naître et qui, avec trois puits de pétrole en héritage, cinq centrales à bois comme technologie de pointe et un environnement lessivé jusqu'à l'os, devront " s'adapter" avec ce génie que leurs ancêtres n'ont pas été fichu d'avoir mais dont eux seront supposés faire preuve.
De plus, l'humanité "moderne" n'a jamais traversé de crises qui remettraient en cause son existence. Jamais. Elle est très jeune. Elle se croit éternelle : c'est un non-sens. Mais l'humanité peut être insensée, c'est sa force, et ça peut être son ultime faiblesse.


samedi 31 octobre 2009

Mission Halloween

Aujourd'hui c'est Halloween.
Il vente à décorner un buffle, et il pleut des feuilles mouillées comme une plaie d'Égypte.

Par la fenêtre, bien au chaud, je vois des enfants qui passent de temps en temps. Un, deux ou trois d'un coup. À chaque fois, une auto les suit au pas, un peu comme le service de garde du corps qui colle le président des USA quand il fait son jogging.
Je repère les voitures de loin.
Elles s'avancent lentement, ralentissent, s'arrêtent le temps de décharger leurs mouflets, qui eux doivent battre le pavé comme des... je n'irai pas plus loin dans la comparaison, mais je trouve quand même ça glauque et pathétique.
Mais bien sûr ! Ces parents ne veulent que le bien de leur progéniture, après tout on voit tellement de drôles de choses à notre époque !
Je leur conseillerais donc de louer un Hummer, pour la circonstance, et d'aller eux-mêmes sonner aux portes, sait-on jamais, le loup se trouve peut-être derrière. Et de laisser leurs enfants derrière les vitres blindés du monstre carré de métal.
Pendant que je rédige ces lignes, le manège continue.
On est samedi en fin de journée, en Amérique du Nord. Il fait gris, il pleut, c'est Halloween et les parents sont stressés, les enfants sont furtifs comme des distributeurs de circulaires.
Bonne fête !

jeudi 29 octobre 2009

1989, année erratique

Vingt ans. C'était il y a vingt ans, presque jour pour jour.
Un vendredi matin, celui du 10 novembre 1989.
Un temps ensoleillé, clair en tout cas, pas de pluie, une journée qui fleure bon le week-end proche.
Je me revois faire le chemin à pied jusqu'au lycée, 20 minutes dans la lumière de novembre, les autos qui passent, le lourd cartable en cuir qui bat sous mon bras gauche, ou qui pend parfois à l'épaule - une épaule, pas deux, pas comme les petits de la sixième !
J'avais justement cours d'allemand ce matin-là, et c'est la prof d'allemand, la mine réjouie, qui nous parle de la chute du Mur. Ça vient d'avoir lieu la veille, et le matin même tout s'est emballé.
Des élèves sont au courant, ils ont écouté la radio ou regardé la télévision.
Je tombe des nues, vaguement vexé d'être passé à côté de cet événement, de ne pas l'avoir appris avec mes parents, ou plutôt ma mère car ce jour-là mon père est du matin je crois, il s'est levé à 03:30 pour être à l'usine à 04:30. On n'a pas allumé la radio, d'ailleurs il me semble qu'on ne l'allumait pas si tôt.
Mon frère vit en Allemagne depuis trois ans, et il vient justement de visiter Berlin-Est l'été précédent.
Ce Mur, sa chute, c'est un voile qui se lève, des années quatre-vingt qui tombent le treillis et qui fleurissent enfin, après des rêves de fer, des craintes d'apocalypse nucléaire, des faucilles et des aigles qui planent sur nos têtes.
Il y eut des prémisses, un espoir, avec l'arrivée de Gorbatchev à la tête de l'URSS en 1985 après une inquiétante succession de gâteux au même poste. Je me souviens de la radio, de ma mère qui commente la percée de ce jeune soviet, du sang neuf, un peu comme le pape 7 ans plus tôt.

1989. J'étais alors à la fois féru d'histoire, jeune (16 ans) donc sans recul, et témoin d'une année véritablement historique, même au présent, même sans recul.
Les régimes rigides de l'Europe de l'est se délitaient, la Chine venait de bouger dur.
On fêtait le bicentenaire de la Révolution française.
Il restait un an de pouvoir à Thatcher, quelques mois à Reagan. Ces deux-là étaient impopulaires en Europe, mais peut-être ont-ils été un mal nécessaire pour traverser ces années 80 froides, pessimistes, marquées par Terminator, la new wave et d'autres trucs carrés pas très jojos.
Pour moi, c'était sûr : enfin l'Humanité prenait le bon chemin.
Les années suivantes, c'est le cessez-le feu de l'IRA, les accords d'Oslo pour le Proche-Orient, et d'autres babioles historiques qui paraissent aller dans le sens du "tout va mieux".

Où en sommes-nous, 20 ans plus tard ?
Pas besoin de faire un dessin, ce n'est pas pire mais ce n'est pas mieux non plus. Le monde est plus bouillonnant que jamais, avec la mondialisation (bah oui), l'internet, la globalisation de plein de problèmes, la répétition des mêmes thèmes, des mêmes erreurs, les mêmes dénis, les mêmes abus, mais pas les mêmes espoirs. Je pense que les 15-20 ans de maintenant voient les choses de façon plus sereine et cynique à la fois. Nous étions habitués à l'idée qu'un conflit - un GROS conflit -pouvait mettre fin à nos sociétés en quelques semaines si escalade. 1989 a été un GROS "ouf". Les jeunes des années 2000 sont habitués à l'idée que le monde va pourrissant mais rien n'est sûr, "pis c'est pas avant longtemps, c'est même pas not' problème et si ça va plus vite que prévu alors on s'adaptera bien, et pis les vieux ont foutu la merde mais nous ont donné un goût du fric encore plus fort alors nous les jeunes on va pas se priver, non ? Bande de nazes."

Maintenant que j'ai du recul, je vois l'année 1989 comme une belle colline après un creux, et je vois des bosses et d'autres creux depuis lors, et avant aussi, les années 70, 60, les gouffres de 40, de 14, les dépressions régulières, les euphories passagères, et je me dis qu'un centenaire doit sourire dans son dentier quand il regarde les actualités, et que l'histoire n'est pas finie, oh non ! et que des montagnes ou des ravins nous attendent. Un jour ou l'autre.




jeudi 17 septembre 2009

Elfes suprématistes


Depuis une dizaine d'années, voire une trentaine pour les pays Anglo-Saxons, les Elfes tels que les a décrits J.R.R Tolkien sont devenus des personnages récurrents de la littérature fantaisiste.
Il faut se rappeler que les Elfes, à l’origine (c'est-à-dire dans la mythologie scandinave), étaient des divinités mineures de la nature et de la fertilité.

Sous la plume de Tolkien, ils se sont transformés en créatures surhumaines, en ce sens qu’ils sont humains par leur aspect mais :
- Plus beaux
- Plus sages / intelligents
- En meilleure santé : en fait ils sont carrément immortels !

Des supermen, donc, la quintessence de la noblesse et de l'humanité parfaite, et accessoirement… blancs. Blonds aussi, sinon brun mais à la peau claire comme une pleine lune.

On sait que Tolkien est né en Afrique du Sud en 1892, et par conséquent qu’il ne devait pas avoir l’ouverture d’esprit d’un Johnny Clegg, mais personne ne lui jettera la pierre : il n’y pas de critères absolus pour la tolérance, seulement une mesure relative. Relative à l’époque, et au lieu. À ce petit jeu, on pourrait taxer Arthur Rimbaud de racisme, ainsi que la plupart des penseurs et artistes du 19è siècle, y compris… Abraham Lincoln, qui aimaient les Noirs comme un défenseur des animaux aime les chiens.

Ce ne sont pas Tolkien et ses Elfes nazillons qui me gênent, non, mais plutôt qu’en 2009 on continue à perpétuer ce mythe vaguement puant de blanc celtoïde = noble. Et dans des livres à large diffusion ou pire, pour ados.
La recette du roman de fantasy est simple : il faut des dragons, des hommes, des orcs ou autres bestioles rugueuses et sanguinaires, et des Elfes über alles. Colériques et hautains, les Elfes, mais ce sont des défauts moins graves que… fainéants et traîtres.
Et alors, direz-vous ? Eh bien, je crois que le politiquement correct de notre époque n’a fait que balayer le racisme latent des gens sous le tapis de la civilisation. Comme les « bonnes » têtes blondes qu’on trouvait dans des romans pas si vieux que cela sont devenues taboues, on recourt plus ou moins inconsciemment à des créatures fantasmées pour « rétablir l’ordre ».
Bien sûr, rien n’est moins tranché que cela ; ce ne sont qu’une partie des romans appartenant à une catégorie précise. Mais la fantasy n’a jamais eu autant de lecteurs !
Et même si on me présente un bouquin avec des Elfes à la peau noire de jais et nobles et beaux et braves, je persisterai à dire qu’ils confirment mes craintes : les Amazones sont bien sorties d’esprits … misogynes !

mercredi 27 mai 2009

Muzak de film

Je viens d'aller voir le dernier "Star Trek" au cinéma. Je ne ferai pas de commentaires sur ce film qui m'a diverti à la hauteur de mes attentes - cette remarque, quoique sibylline, suffira pour le moment.
Ce dont je voulais vous parler, c'est de l'usage de la musique dans les films (et aussi dans les documentaires.)
Pendant la séance, je me suis - et c'est à chaque fois pareil pour ce genre de film - agacé devant le déluge sonore de cuivres et grosses caisses, une fanfare bien 14 juillet (ou 4) peu en harmonie avec un spectacle censé se passer dans un futur "galactique" et lointain. On a une sorte d'anachronisme à rebours, un peu comme si, voulant mettre en scène le 21ème siècle, un auteur du Moyen-âge avait abusé du luth, de la vièle ou de la guiterne en montrant des combats de machines volantes.
OK, personne n'a la moindre idée de ce que sera la musique dans, disons, trois cents ans. Raison de plus pour faire preuve de prudence et de modération dans les bandes sonores : prenez un vieux film, et il y a de fortes chances que son côté ringard - ou quétaine - vous saute aux oreilles plus encore qu'aux yeux.
Mais les producteurs et les réalisateurs (je ne sais pas qui choisit la musique) se foutent royalement de faire sourire leurs arrières-petits enfants. Pour les films à gros budget, la musique n'est qu'un gros nappage de chocolat sonore, un truc qui fait pleureur ou bondir, qui accélère le rythme cardiaque, qui renvoie grossièrement à des références consensuelles, comme la musique militaire "roulements de tambours" pour le côté martial, la musique pseudo wagnérienne pour bien souligner le côté épique, le piano qui va piano pour la mélancolie, les accords de rock pour la nostalgie années 60 etc. Quand un film trouve une texture sonore intéressante, les autres s'empressent de recopier. Je ne compte plus les trames avec notes cristallines à la "American Beauty" qu'on retrouve dans tous les films du même genre.
Parfois, je suis scotché par un film, je rentre littéralement dedans, je marche avec les personnages, je vois ce qu'ils voient. Et je réalise alors que c'est parce qu'il n'y a pas de musique distrayante. Non, pas distrayante, mais plutôt aliénante, qui fait du film un acte étranger au présent, qui nous dit "c'est un film" et nous laisse sur nos divans.
Certaines scènes de 2001 sont puissantes par leur silence absorbant. Quand Dany parcourt les couloirs de l'Overlook Hotel, dans le seul bruit des roues de son jouet sur la moquette ou le parquet, on est avec lui - on est lui. Une musique aurait tout foutu en l'air.
La musique nous guide trop, quand parfois on voudrait faire du hors-piste.
Mais d'autres fois, la musique fait partie intégrante de la texture visuelle du film, et alors je plonge dedans pour les raisons exactement opposées : les images ne suffiront jamais à me faire ressentir, vivre l'univers par-delà l'écran, et la musique - le son -, en tant que sens majeur, apporte la touche qui me fait basculer pour de bon dedans. La musique lancinante de Solaris (le remake), l'orgue quasi uchronique de "Clockwork Orange", le piano de "Shawshank's Redemption", le blues de "Blade Runner", la patte de Michel Legrand, les musiques mythiques de "Lawrence Of Arabia", de "Gone with the wind" et j'en passe des plus belles encore...

Tout dépendant de ce que l'on recherche : la liberté, la vraie, sans qu'on nous tienne la main, le silence à remplir de nos craintes, de notre curiosité, de nos joies paisibles... ou la visite guidée, la manipulation consentie, pour aller là où on ne serait pas allé tout seul...

La plupart des films négligent cet aspect. Et la plupart des spectateurs ne sont même pas conscients de la grossièreté de certaines bandes sonores. Pour eux, c'est ça, un film, avec une trame bien grasse pour être sûr de ce qu'on attend d'eux - "pleurez ! applaudissez ! paniquez !" -, et je me dis parfois qu'ils ne veulent pas réellement plonger dans l'histoire, par peur de trouver leurs vies fadasses.


dimanche 24 mai 2009

Des gros vers mous à traire

Ce midi, petite faim. Rien d'anormal à cette heure.
Je jette mollement mon dévolu sur un Thaï Express, une fois n'est pas coutume, et je commande un Pad Sew "végé" - une assiette de pâtes larges avec des légumes. Quand le cuistot me tend mon repas par dessus le comptoir, je me rappelle soudain pourquoi je m'étais juré de ne plus venir bouffer dans ce genre d'endroit.
Le truc rond en carton - qui mérite autant le nom d'assiette qu'un coke celui de grand cru - ploie sous la masse de pâtes dégoulinantes de sauce. Je dois faire attention à ne pas en foutre partout, le glorb difforme glisse sur son carton plastifié comme un terril de bouffe, un monceau de bâfre, un tombereau de graille huileuse. Merde ! Et dire que je suis dans un restau "santé", et que c'est un plat végé !
C'est une pleine marmite qui fume sur mon cabaret (plateau). D'accord, je ne suis pas un gros mangeur, mais là c'est du n'importe quoi. Et quand je regarde les assiettes des autres personne, je vois la même orgie de boustifaille triomphante. On est en Amérique du Nord, mais ça n'explique pas tout quand même.
Je pioche les meilleurs morceaux de mon "assiette", je m'enquille une bonne ration de pâtes, puis je décide de m'arrêter, écoeuré par le trop de sauce trop salée, trop sucrée, trop trop.
Il me reste plus de la moitié du plat dans mon "assiette".
Tout file à la poubelle.
Un "doggy bag" ? Non, merci. Déjà qu'on se sent pas mal rabaissé à une bestiole de ferme quand on se fait servir la pâtée dans une bauge en carton, alors je ne vais certainement pas récupérer la graille tiédasse pour me la réchauffer le soir venu.
Mais qu'est-ce que c'est que cette société qui nous gave comme des oies, qui nous colle des escaliers mécaniques partout, qui nous enlève des trottoirs pour laisser passer plus de bagnoles, qui nous refile de la viande aux hormones, aux antibiotiques, des céréales poussés aux pesticides, des fruits d'été sans goût en plein hiver, des repas surgelés bourrés d'à peu près tout ce qu'il ne faut pas - sel en masse, gras, sucres omniprésents, liste de conservateurs et autres exhausteurs de goût à n'en plus finir - et qui, en même temps, nous pond des tonnes de lois et de règlements pour nous empêcher de nous faire mal - ceinture de sécurité, loi anti-tabacs, casque pour cyclistes, protections en tout genre etc.
Voudrait-elle faire de nous de gros vers mous vulnérables qu'elle ne s'y prendrait pas mieux.
Mais pourquoi voudrait-elle faire une telle chose ? Et d'abord, c'est qui, "la société" ?
C'est simple : la société, c'est plein d'acteurs. Mais les acteurs les plus riches peuvent se prévaloir d'être aussi les plus influents, à tel point que la société, au final, c'est ceux qui ont le plus de fric, et s'ils ont ce fric c'est souvent parce qu'ils sont influents et qu'ils peuvent se permettre d'en faire encore plus. Et comment s'en faire plus quand on s'en fait déjà plein ? En augmentant les marges, en vendant de l'inutile, en baissant les coûts et donc la qualité. Ces acteurs ne veulent pas mal faire, ils veulent faire bien, au contraire, mais pour eux faire bien c'est faire plus de cash.
Et pour faire plus de cash, le moyen le plus simple c'est de faire plus. Toujours plus. Hasta l'indigestion, siempre !
Mon assiette du Thaï Express n'est qu'un exemple anecdotique de cette tendance lourde qui marque les sociétés occidentales depuis une trentaine d'années.
Citius ! Altius ! Fortuis !
Ce devrait être : plus fort ! Plus fort !! Plus fort !!!
Plus fort, le goût : du ketchup partout, des exhausteurs, des "saveurs" industrielles étudiées pour réduire les papilles à ne plus savoir apprécier la diversité, mais seulement l'intensité. Exit la variété.
Plus fort, le bruit : de plus en plus d'études nous parlent de la surdité croissante chez les jeunes personnes, et aussi chez les autres qui subissent le bruit du trafic routier, l'agression des publicités à la TV, la musique à tue tête (j'aime cette expression...) dans les magasins de fringues, dans les centres commerciaux.
Plus vive, la lumière : les millions - eh oui, millions - de lampadaires qui éclairent une bonne partie du globe tout la nuit, en fait qui éclairent le ciel ; les milliards - eh oui, milliards - d'ampoules dans les maisons, les apparts, celles des milliards - oui oui milliards - de véhicules qui roulent la nuit, les projecteurs sur les terrains de soccer, dans les parcs, près des monuments, qui crachent leurs lumens du soir au matin...
Plus forts, les parfums et les "purificateurs d'air" : ça fait longtemps qu'on a perdu notre pif de chasseur ou de pisteur, mais c'est pas une raison pour saturer l'air de milliers de molécules agressives pour le nez, au détriment de toutes les odeurs légères et naturelles qui embaument naturellement notre environnement. Anti-sudorifiques, eaux de Cologne, sprays, bâtonnets d'encens, diffuseurs de parfums "d'ambiance"... Voyez la débilité des parfums "brise marine" ou autres "senteurs du verger", des trucs 100% chimiques et parfois cancérigènes, alors qu'on ne prend même plus la peine de renifler le monde. Qui cueille encore des brins d'herbes, déchire les feuilles d'arbre pour les sentir, hume la roche, le bois, les métaux pour en apprécier les milliers de nuances ? Vous, peut-être, mais alors vous devez être malheureux quand vous croisez une pompe à essence qui empeste de tout son fuel à la ronde.
Plus puissantes, les enceintes sonores, plus larges, les écrans HD, plus gros, les barbecues qu'on dirait sortis d'un film de SF - j'en ai vu des aussi gros qu'un petit tracteur... -, plus...
Plus, plus, plus : syndrome d'accoutumance.
Mais un jour ce sera moins, et même beaucoup moins. Le plus dégueulasse, c'est que ce ne sera pas nous qui devrons nous serrer la ceinture. Ce seront peut-être les enfants qui naissent en ce moment. Ou, si ça arrive plus vite, les ados actuels : je les plains, car bien plus gros consommateurs que ceux de mon époque, ils sont aussi plus susceptibles de connaître le "stop" brutal devant le précipice, et pour eux ce sera très dur.
Mon assiette monstrueuse du Thaï Express sera pourrie depuis longtemps quand elle sera devenue suffisante pour nourrir une famille entière. D'ailleurs, et j'arrête là-dessus car ça me fait gerber d'y penser, cette putain d'assiette nourrirait DÉJÀ pas mal de gens en ce moment même, en des endroits où notre "plus" est en grande partie la cause de leur "moins".







jeudi 14 mai 2009

Le Futur n'a plus la cote : vive l'avenir !

Hier après-midi, au boulot.
Réunion d'information dans une salle de conférence sans fenêtres.
Ça bourdonne sec autour de moi : les laptops, l'aération, le projecteur, la voix zozotante d'un chef quelconque, même mon sang s'y met et bat son ronron dans mes tempes.
Les yeux mi-clos, je glisse lentement dans une espèce de torpeur narcoleptique. Je me dépars des informations les plus fraîches, genre où suis-je, que fais-je là, qu'est-ce que j'ai foutu la semaine dernière, le mois dernier, quand sommes-nous...
Je garde quand même une amarre dans la "réalité", un pied dans la porte si je ne veux pas prendre celle de mon employeur. Mais c'est un fil ténu, le strict minimum pour faire impression - impression d'être là et d'écouter.

Soudain, une date sur l'écran éblouissant. Un powerpoint d'échéances à respecter.
Février 2010.
Un instant, un bref instant, je vois le Futur, le vrai, celui de Temps X (pour ceux qui s'en souviennent) et des combinaisons brillantes, celui des fusées, des robots et des inquiétants soleils verts, celui des odyssées de l'espace, des monades urbaines, des utopies fascisantes ou des cauchemars écologiques, le Futur avec un grand F. Alors je me réveille pour de bon car, apparemment, on parle de science-fiction, et ça c'est mon truc !
Las ! Aussi vite, mon horloge interne se met à tourner à la manière d'une machine à sous, ou d'un chronographe à la H.G. Wells, et en quelques secondes une date tombe, cling cling : 13 mai 2009. Ce n'est pas le jackpot, mais ça l'aurait été il y a vingt-cinq ans, quand j'aurais donné mes 21 volumes de "Tout l'Univers" pour voir comment ce serait, le XXIème siècle.
J'y suis venu. Je vois. Pas vraiment (con)vaincu.

Pas de bandes de droogies avec leurs chapeaux melon, leur cannes et leur argot.
Pas d'autodafés de bouquins, ni de clonage industriel (pas encore...), ni de vacances sur Mars.
Pas de guerre contre les machines. Pas de réplicants fugitifs, ni de punkettes androïdes.
Pas de crânes luisants d'êtres beaux, intelligents et asexués, en vêtements acryliques moulant.
En fait, on retrouve les mêmes têtes qu'en 1985, coiffures à part. Les blue-jeans ont changé de coupe, mais ce sont toujours des jeans.

"New-York 1997", c'était il y a 12 ans. Et pourtant, la dernière fois que je suis allé à Manhattan, je n'ai pas vu que l'île était devenu un pénitencier géant. Et la musique ne ressemblait pas à de la disco "futuriste".
D'après "Terminator", on est tous mort il y a une dizaine d'années.
D'après "Shadrak dans la fournaise" (de R. Silverberg), idem.
"1984" : c'est clairement du passé (mais pas dépassé), et pas de Big Brother omniscient. D'ailleurs, pas besoin de s'immiscer dans la vie privée des gens : ils s'exposent eux-mêmes en place publique.
"Cosmos 1999" : 1999 de quel calendrier ? Musulman ?
À propos de 1999 : féru d'astronomie, j'attendais impatiemment l'éclipse solaire qui aurait lieu le 11 août de cette année-là... dès 1983, me demandant alors ce que je serais devenu à cette date magique, si je serais encore vivant, si quelque catastrophe, guerre (ah les années 80, avec leur pessimisme soviéto-reaganien) ou épidémie n'aurait pas frappé l'humanité etc. Ça fait dix ans. Depuis, cette année qui fut métallique, inquiétante dans nos attentes, est devenu banale, voire moisie dans nos souvenirs. Exit le tournant du siècle. Idem pour 2000, THE date, qui a déjà pris un air vieillot - pensez-y, il n'y avait pas encore de Web 2.0 !

Pour plusieurs générations, l'échéance de l'An 2000 barrait l'horizon du futur comme un mur sombre. Ou brillait comme une ultime percée de soleil couchant. Ce n'était qu'un chiffre, mais quel chiffre ! Même pour ceux que l'avenir et son anticipation n'intéressaient pas, ce chiffre simple portait en lui tant d'espoirs ou de craintes ; pas besoin d'y réfléchir longtemps, il était là, gros comme un titre de "Ben Hur" (ou de "Life of Brian") en pierres géantes, et ses zéros ne pouvaient laisser indifférent.
Que nous reste-t-il de ce phare symbolique ?
Et surtout, en 2009, qu'est-ce qui le remplace ?
Rien. C'est mathématique : il n'y aura pas d'autre année qui excite autant l'imaginaire avant très très longtemps.
Les journaux balancent de temps en temps des dates à venir, tirées de rapports, de projections. 2045... 2027... 2080. Les scénaristes, les romanciers, les publicitaires ont du mal à trouver des dates accrocheuses. L'An 3000 ? Beaucoup trop loin. 2100 ? Bof...
Le Futur a perdu de son pouvoir de fascination.
Le XXIème siècle s'annonce déjà comme un bourbier climatique. Demandez aux gens ce qu'ils pensent de 2100 : ils ne vont pas discourir sur les autos volantes, ni sur les colonies spatiales, ni sur la médecine qui permettra de vivre 140 ans. Non. Ils vont vous parler de la fonte de l'Arctique, de la montées des eaux, de la fin du pétrole.
Ils ont raison, mais voilà justement la différence entre l'An 2000 et l'an 2100 : Le premier faisait parler le Coeur. Le deuxième, la Raison.


Pour les Français nostalgiques de Temps X : l'An 2000 tel qu'imaginé en 1979.


mardi 12 mai 2009

Des puces sur un mammouth

Il y a trois mois, c'est-à-dire courant février 2009, on n'entendait parler que de ça : la crise économique était "majeure", "gravissime", "sans précédent depuis cinquante ans", bref,en un mot : HISTORIQUE.
Pas un journal, pas une radio, pas une chaîne pour nous rappeler ad nauseam que cette crise c'était pas pour les tapettes, que nous allions bientôt manger des racines et rapiécer nos guenilles au coin d'un feu de cagettes, que la guerre civile était imminente. Les chiffres (souvent contradictoires) pleuvaient : plus forte hausse du chômage aux États-Unis en trente ans, ou cinquante, plus forte décroissance sur un trimestre depuis 19xx, plus bas taux d'intérêts depuis... on ne sait quand. Des analyses, des éditos, des articles nous démontraient par centaines que l'horreur nous attendait au détour de l'année, sinon en 2010, ou 2011, ou en 2012 s'il le faut, ah ah vous pouvez vous cacher la Crise vous retrouvera tôt ou tard : explosion sociale, hausse des ventes d'armes, villes américaines sinistrées, replis nationaux et guerres inévitables.
Je ne dis pas que tout était faux. Ce que je retiens, c'est que depuis trois mois la crise s'est en effet approfondie, il y a encore plus de chômeurs aux Etats-Unis, en France, au Canada, mais paradoxalement les médias n'en parlent presque plus. Le choc, c'est l'annonce, après on s'en fout.
Il y a moins de deux semaines, on allait tous crever de grippe comme des pourceaux. Et rebelote avec les chiffres "historiques", les comparaisons avec 1918, les projections alarmistes.
Je ne dis pas que tout ce remue ménage était sans fondement. Ce que je retiens, c'est que même si la grippe s'est étendue depuis, les médias ont rangé leurs trompettes. Pas assez fulgurante, la progression, les gens vont penser qu'on se fout d'eux.
En janvier, nous vivions un instant "unique dans l'Histoire" avec l'investiture de B. Obama. Flopées de superlatifs, larmes en gros plan sur tous les écrans, alléluia ! Nous tenions un Great Moment, un vrai de vrai.
Quatre mois plus tard, l'engouement s'est pas mal estompé, dommage car le nouveau président a justement montré qu'il n'était pas là (seulement) pour avoir son nom dans les dicos. Mais le concret, ça vend moins que le fantasme.
C'est toujours comme ça.
Le tsunami de 2004, les ouragans "force 15", le SRAS et j'en passe.
Quand ça arrive ou que ça peut arriver, on nous remet dans une perspective "historique". « Et alors ? », me dites-vous. « Ce n'est pas nouveau ! Remember 1990, l'Irak avec sa "troisième armée mondiale", nous étions à l'aube du crépuscule des Dieux ».
Non, ce n'est pas nouveau. Mais en vingt ans, le rythme de l'actualité a changé. Pas dans le fond - il y toujours autant de désastres et de menaces potentielles - mais dans sa forme, que je dirais merchandisée à l'extrême. Et qu'est ce qui donne le plus de valeur à une nouvelle ? Son caractère historique.
Alors les médias sont sur le qui-vive, à qui donnera le scoop à saveur "grand moment d'Histoire".
Et les "consommateurs" de news, dont je fais aussi partie, à mon corps défendant, se précipitent sur ces promesses d'éternité.
Pour dire "je l'ai vécu", pour se sentir dans le Temps, dans l'Histoire, pour vivre la postérité par procuration. Ils seront morts dans un siècle, mais alors leur microscopique existence sera vaguement reliée à un événement, comme des esprits à une maison hantée. Ou des puces à un mammouth. Et ils ne s'en cachent même pas : combien de personnes qui se sont rendues à Washington en janvier l'ont fait, de leur propre aveu, pour pouvoir dire plus tard à leur petits-enfants "j'étais là" ?
Au risque de me répéter, ce n'est pas nouveau comme comportement, mais c'est devenu quasiment frénétique, c'est la recherche de la dose maximum d'Histoire, là, maintenant, et ça retombe aussi vite, et même plus vite que jamais. À défaut d'être acteur, on se contentera d'être spectateur, mais pas n'importe lequel : au premier rang si possible. Le 11 septembre a autant frappé l'imagination par sa violence physique que par son "historicité" évidente, l'Histoire en marche venait de trébucher et le monde entier retenait son souffle.
Imaginez la bataille de Pharsale sur Facebook, Waterloo sur Tweeter, la Grande Peste sur Internet. À l'époque, les gens n'étaient pas forcément conscients de vivre des moments historiques. Beaucoup sont même carrément passé à côté. Mais deux mille ans ou deux siècles plus tard on s'en souvient encore.
Maintenant, on ne veut plus passer à côté. Mais qui se souviendra de la grippe porcine dans vingt ans ?
À moins qu'elle ne s'avère vraiment historique.
Mais ça c'est une autre histoire.

dimanche 10 mai 2009

Dersou Ouzala

Ou Dersu Uzala, en anglais. Un film de Kurosawa (1975), monsieur Samouraï chez les Soviets.
Un film exceptionnel.
Je dire même un putain de bon film qui vous hante longtemps après que vous l'avez vu.
Bon comme la tourbe, les silences de la toundra et un ciel sans avions.
Bon comme l'odeur du feu qui vous sèche les guiboles après une longue marche dans la boue et vous rappelle qu'on (les humains) s'est chauffé de la sorte pendant quelques centaines de milliers d'années, et que ça ne fait que quelques heures (à l'échelle réduite à un an de l'humanité) qu'on n'a qu'à tourner un thermostat quelque part dans un logement entre deux tranches d'immeuble quand on se les gèle devant un bon film. Dersou Ouzala, par exemple.
Je ne vais pas faire dans les grands blablas pour louer (louanges !) ce film, "amitié forte", "ode à la nature" etc. Y a des tas de sites bien foutus pour ça.
Mais si vous avez la fibre "écolo", pas dans le sens tofu, carotte bio et iPod équitable, mais bien celle qui vous donne l'envie génétique de (re)trouver une nature intemporelle, ni victime usée jusqu'à l'os, réduite à des fantasmes marketing, ni hostile, intentionnellement violente car "inhumaine" donc ennemie, alors regardez ce film et versez une larme en songeant à tout ce qu'on a perdu - et je ne parle pas de la nature, mais d'une part de notre humanité.


samedi 9 mai 2009

Rêve d'aigrettes

Tiens, à propos de mon pseudonyme (qui est le nom anglais d'une plante à la rareté discrète, et aux feuilles en dents de lion...), je viens justement d'en arracher de pleines poignées avant de me dire que j'étais vraiment cave de lutter contre des fleurs jaunes... Comme si je n'avais rien de mieux ni de plus poétique à faire, comme par exemple, je sais pas, moi, planter des pissenlits pour égayer le voisinage en apportant des touches de couleur à la sinistre monochromie des pelouses.

Ça m'a rappelé un petit texte que j'ai écrit il y a quelques années, et qui se déroule dans un futur proche, à la Orwell.

«Ben traversa la cour commune, un merveilleux bout de nature d’un vert pomme fluo, où les enfants des propriétaires pouvaient s’ébattre en toute sécurité sans risquer de tomber sur un caillou tranchant ou sur une plante allergène. La campagne gouvernementale d’éradication des mauvaises herbes – c’est-à-dire toutes les herbes sauf celle du catalogue officiel, une variété de gazon parfait – avaient fini par porter ses fruits, mais on n’était jamais trop précautionneux : on signalait de temps à autre un pissenlit qui profitait d’un jardin mal entretenu, ou d’une lézarde dans un mur pour menacer le quartier de ses aigrettes envahissantes. "Il n’y a pas plus fourbe qu’un pissenlit", disait la comptine qu'on faisait réciter aux enfants dès la maternelle. Une fois dans la rue, Ben respecta scrupuleusement les consignes de déplacement le long des rares passages autorisés aux piétons. Comme il n’y avait plus grand monde à surveiller, le travail de la Police avait gagné en qualité : chaque pas de Ben devait être filmé par au moins cinq caméras, et son identité contre-vérifiée toute les minutes par un agent derrière son moniteur ou par un robot-policier posté en haut d’une des tours de garde qui se dressait à chaque carrefour – les mauvaises langues les appelaient les miradors, mais les mauvaises langues se faisaient rares, comme les mauvaises herbes. »

Ben, c'est le nom con par excellence. C'est pour ça que je l'ai choisi pour mon texte, et que ma mère m'en a affublé en deuxième prénom.
Ben, comme "benêt", ou "que veux-tu faire, plus tard ? Ben j'en sais rien !".
Ben, comme la benne à ordure.
Benoît, comme le pape, le "béni", Benito, amen ; Benjamin, comme le petit dernier qu'on ne prend jamais au sérieux ; Ben comme "fils de", Ben comme dans "va bene", Ben comme le Big Ben, une horloge qui me rappelle immanquablement... Benny Hill.

Pour revenir à nos pissenlits, il y en aura encore quand nous aurons tous disparu de la surface de la Terre dans une gigantesque explosion de dinosaures clonés sur une météorite, ou dans les toux grasses d'une ultime grippe canine ou batracienne. Alors pourquoi devrais-je me faire du mouron ?

vendredi 8 mai 2009

Hello World

Voilà, c'est fait. 
Ci-gisent les premières lignes de mon blog. 
Le sort en est jeté. Alea jacta est, pour rester dans la veine pseudo-latiniste de ce blog à part (le jeu de mot est facile, mais ne comptez pas sur moi pour me retenir d'en commettre d'autres, et des pas bons.) 
De Natura Redrum : ce n'est pas du Lucrèce version gore, ni une nouvelle ligne de produits de naturothérapie ; c'est un blog non spécialisé, comme il y en a des millions sur le net, mais avec un ton, le mien, et un but, celui de me défouler après mes journées de turbin.
Je n'ai pas la moindre foutue idée de ce que je vais mettre dans ce fourre-tout virtuel. 
En fait, si, je le sais, mais mon manque d'originalité me fait un peu honte.  Car, tenez-vous bien, je compte partager avec d'hypothétiques lecteurs - vous, en l'occurence, car vous êtes en train de me lire, non ? C'est très Schrödinger, ce truc, vous ne pouvez pas à la fois 1) avoir lu les mots qui précèdent 2) prétendre ne pas faire partie de mes lecteurs - bref, je compte faire profiter qui voudra de mes opinions bien arrêtées sur tout et n'importe quoi. Un blog super original, je vous dis. 
Ça commence bien, moi-même je me tanne déjà (en bon québécois) de ce que je (me ? vous ?) raconte. Si je ne suis pas capable de pondre trente ligne pour un premier post, à qui veux-je (hein ? mais si, ça se dit) faire croire que je pourrai alimenter régulièrement ce blog ?
L'actualité m'aidera certainement.
J'aurais voulu vous parler de Susan  Boyle alias"Shrek est vivant c'est une femme et il chante (bien)", ou de la Grippe Cochonesque, ou encore de l'investiture d'Obama, mais tout ça c'est déjà DÉPASSÉ !! 
L'actualité, c'est comme un train. 
Avant (je veux dire par là : back in the 80's), on pouvait la suivre à peu près, en regardant les deux-trois chaînes de TV, en écoutant deux-trois radios, en lisant deux-trois journaux. On s'accrochait à la micheline de l'info qui nous balladait à droite, à gauche, on se faisait gentillement laver le cerveau au lavabo, filet d'eau tiède, shampooing et tout. On pouvait décrocher et reprendre plus tard, ou rester la tête sale.
De nos jours, on a l'impression d'être au beau milieu d'une gare de triage, ça roule dans tous les sens, on peut aller où on veut, mais au final on reste à quai de peur de se faire écraser. Et quand on monte dans un express, on tourne en rond, comme avant, sauf qu'on le fait beaucoup plus rapidement. On n'est plus endormi par le ronronnement du robinet d'eau tiède, mais on est assommé par la cacophonie des canons à eau, pris dans le tir croisé des SMS, des twits, des flashs spéciaux, des 81433 media qui nous bombardent copieusement. Pas moyen de rester en dehors de tout ça.
Je vais donc prendre les choses comme elles viennent, même si elles peuvent venir de n'importe où et aller nulle part. 
Au fait, mais pourquoi diantre De Natura Redrum ? Bah oui : un peu d'écologie, de cinéphilie et de culture "classique", c'est le nec plus ultra du Bobo sans frontière. Ce blog prétentieux ferait mousser de l'eau pure. Mais ça fait tellement de bien !